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O Brasil como invenção da Europa não chega. Portugal arrastou Áfricas para a América e tomou para si uma imensa terra indígena, e esse gesto escondido continua a falhar.
Eu sou livre de insultar um familiar, mas talvez não o veja nos próximos tempos; um meio de comunicação social pode difamar, mas haverá queixas crime, exigências do direito à honra e ao bom-nome; um artista que sobe ao palco e diz: “Homem que é homem agarra na febra. Os maricas podem ficar de fora” não pode esperar que respeitemos a sua liberdade de expressão em profundo silêncio.
O que está em causa não é o trabalho de dobragem executado por actores brancos, mas o poder que a representatividade pode ter no combate ao racismo.
Sim, precisamos de todos os democratas para delinear uma cerca sanitária que proíba o inaceitável. Isto não é medo, é apenas a defesa do projecto democrático português que tanto custou a construir aos nossos egrégios avós.
Vai, Brasil é simples; é sobre lugares e pessoas. Essa massa que vai do Leblon a São Luis do Maranhão, ciranda pelos tupi, pelo candomblé e não pára mais.
Nesta sociedade de produção, o tempo para sequer parar e relectir é um luxo ao alcance de poucos privilegiados. A consciência social colectiva é até conceito esdrúxulo.
Desculpe, João Tordo, mas se estava mesmo a falar comigo, informo-o que continuar a ser um leitor-escritor amador para mim está óptimo, pois a sensatez aconselha que as grandes paixões da vida não se profissionalizem.
A dinâmica dos últimos meses em teletrabalho demonstrou aos mais desatentos que, afinal, para algumas funções é possível ser tão ou mais produtivo à distância.
As crianças do Harlem da série da Netflix e o imigrante ucraniano que morreu no Aeroporto de Lisboa estavam dispostos a tudo e só queriam voltar a casa. Não queremos todos?
Nos últimos 15 anos, em Portugal, houve 531 mulheres mortas e 618 vítimas de tentativa de homicídio — em última análise, o machismo mata. Devemos fazer as perguntas que possam ter o poder de nos colocar desconfortáveis sob a lupa dos comportamentos mecânicos.
Sul constrói-se na anamnese do povo luso, na crise que pode estar sempre aí ao virar da esquina, da nossa triste sina, porque aqui seremos sempre o povo amargurado que lava no rio a alma de quem, dizem, pouco fez e já tanto viu.
Partindo do meu lugar de não-branco europeu e neto de uma avó indiana, um avô cabo-verdiano e filho de pai moçambicano, revejo-me neste “mundo nôbu”, da lusofonia e do resto do mundo.
Este Jesus não tem vergonha. Jesus diverte e entretém porque é diferente do comum mortal e chegou lá acima assim sendo e com orgulho de o ser assim. Não foi special one, nem tão pouco normal one, nem nada que se parecesse.
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