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Foi por isso que fiquei entre o espanto e o choque quando vi surgir uma rapariga, talvez com metade da minha idade, junto ao caixão do meu marido.
Não, não temos a mania da perseguição. Estas pessoas não se queixam sem discernimento. Pelo menos o meu amigo não costuma fazê-lo.
Quando me faz alguma pergunta respondo sempre “não sei”. Porque seja qual for a resposta o Jack anda à procura de conflito. Por isso dizer “não sei” é libertador.
Foi ele quem me ensinou a desmontar coisas para perceber como funcionavam. Foi ele quem me ensinou a gostar do Salazar e a querer um país às direitas.
Hoje também eu tenho o cabelo suado depois de um dia inteiro debaixo da peruca. Ainda assim deixei o meu filho tocar-lhe.
Percebi que talvez tenha chegado a altura de ir ver o mar com ele, de lhe dar a mão e, quem sabe, contar-lhe um segredo. É que já sonhei com ele duas vezes.
Pedir ao homem que já não era seu marido que se livrasse do galo era voltar a livrar-se dele também, obrigá-lo outra vez a carregar um peso que já não lhe pertencia.
Uma multidão que deseja a liberdade é, ao mesmo tempo, uma multidão que ainda não a possui e enquanto a deseja move-se como se já fosse livre.
Diz que se irrita quando os amigos estrangeiros lhe dizem que Portugal é lindo, está na moda e é tão barato, que toda a gente quer viver cá.
Foi por isso que recebi com espanto a notícia da Cristina, minha colega há mais de vinte anos na fábrica, quando me disse que julgava ter visto o meu filho mais velho metido numa bulha com imigrantes.
É um pássaro simples, percebe-se na maneira como agita as asas e passa de patita em patita, contente com pouco, com uma vida feita de migalhas na cozinha de uma estranha.
Lembro-me de que sou pobre, de que trabalho para pagar a casa, uma remediada que, sem trabalho, estaria na rua. E agradeço a força e a sanidade que me restam para manter intactas as paredes da casa.
Quase ninguém parece admitir que o pai ou a mãe são apenas uns tipos razoáveis, nem bons nem maus, estranhos e anormais, claro, como afinal são todos os seres humanos.
Detesto conversas, detesto o ruído das palavras a empurrarem-se umas às outras, e foi por isso que troquei a música da voz pela dos gestos, essa espécie de silêncio visível que não exige explicações.
E ainda falaram de coisas tão variadas como o Mundial e o Ronaldo, essa espuma toda do mundo que lhes parece importante, de maneira que agora não sei bem como dar de frosques.
E a única coisa boa é que agora já não nos tocas, agora já não nos podes fazer mal, pelo menos não através da força bruta.
Tenho saudades da virilidade dele, sobretudo quando jogava Portugal — bem sei que não é o país que joga, mas os nossos jogadores — e ele gritava até se desunhar.
“O dinheiro não traz felicidade”, dizem os ricos a caminho das Maldivas, ou os pobres que, sem remédio, se autoconvencem a toque de pão com manteiga e café solúvel.
E ele não sabe que só me casei com ele porque o Orlando morreu. O Orlando desapareceu e eu nunca mais voltei a falar nele.
Digo que esta obra me salvou porque não raras foram as vezes em que imaginei soluções definitivas para situações domésticas insuportáveis.
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